LIAO, JIMMY
A todos los poetas Es una gran suerte no saber del todo en qué mundo se vive. W. Szymborska Fin y principio El año en que el ángel se desp idió de mí en la boca del metro, poco a poco, yo había ido perdiendo l a vista. Una mañana de otoño, el día en que cumplía quince años, mient ras fuera lloviznaba y después de haberle dado de comer al gato, a las seis y cinco, me encaminé hacia el metro. Jimmy Liao El sonido de los colores. Ahora ya no tengo que pasar sin ello: todos los colores se traducen en sonidos y olores. Y resuenan como melodías de belleza infi nita. ¿Para qué quiero un libro? El viento hojea los árboles y sé lo q ue allí son palabras y las repito a veces en voz baja. Y la muerte, qu e arranca ojos como si fueran flores, no encuentra ya los míos. Ich mu ss nichts mehr entbehren jetzt, alle Farben sind übersetzt in Geräusch und Geruch. Und sie klingen unendlich schön als Töne. Was soll mir ei n Buch? In den Bäumen blättert der Wind; und ich weiß, was dorten für Worte sind, und wiederhole sie manchmal leis. Und der Tod, der Augen w ie Blumen bricht, findet meine Augen nichtà.. Rainer Maria Rilke, "La ciegaö, Libro de las imágenes
El año en que el ángel se despidió de mí en la boca del metro, poco a poco, yo había ido perdiendo la vista. Una mañana de otoño, el día en que cumplía quince años, mientras fuera lloviznaba y después de haberle dado de comer al gato, a las seis y cinco, me encaminé hacia el metro.
Una niña, que ha perdido la vista, se abre paso a través de los congestionados pasillos subterráneos de una ciudad mientras reflexiona sobre sus limitaciones. A veces, se preocupa: "En esta ciudad me pierdo constantemente/ Constantemente subo y bajo del metro equivocado/ A menudo me pregunto dónde estoy y adónde voy". Pero Liao siempre la mantiene a salvo: con ternura, el artista pinta un nuevo mundo para ella, una mezcla de varias capas de lo que siente que tiene lugar a su alrededor, lo que recuerda del mundo cuando podía ver, y su poderosa imaginación. El sonido de los colores es una delicada meditación sobre la ceguera que permanece a nuestro lado mucho después de que hayamos terminado de hojear sus páginas.
